Вейп. Ты очень болен, Джозеф. Разве после всего, что ты для неё сделал, ты не заслужил, по крайней мере, сострадания?
Нимрод закашливается.
Нимрод. А кто его не заслуживает? Сострадания? Если я жестокий человек, я заслуживаю сострадания? (молчание) Родился я беззащитным младенцем, как все, а стал в итоге жестоким — это только моя вина? (молчание) Разве я построил бы свою корпорацию, не став жестоким? Тысячи рабочих мест! Тысячи! Да, может, служащие мои несчастны, но как сказал Лев Толстой: в жизни нет счастья, есть только «зарницы его». Дорожите ими. Может, цитата неточная, но дорожат ли они? Зарплатами своими, премиями, отпускными… Ну сократили кого-то! Вынужденно. Тех, кто меньше дорожил. Менее эффективных… Человек пятьсот, может. Или тысячу, я не помню. А что я должен был всех пожалеть? Ну давайте я этого оставлю — у него семья, этому — до пенсии чутка осталось… А как прикажете мне компенсировать убытки? Сострадание — это непозволительная роскошь для великих людей. Но заслуживаем ли мы тогда сострадания? Успех или справедливость? Эффективность или сострадание? Эта бесконечная гонка выпивает из меня все силы. Хотя именно она заставляет меня ещё дышать. Так вот, я заслуживаю признания, дружбы, любви. А в сострадании, собственно, я и не нуждаюсь! Милосердие — удел слабых. Кожа, зубы, кости — вот мои ордена на груди! Я!… я… я…
Задыхается, падает
Ашшур. Нет, ну это надо? Говорю: свалим куда-нибудь… на Пхукет? я, говорю, как деньги кончатся, буду там, наверное, на баяне играть, будешь со мной мелочь с туристов собирать? — спрашиваю. Буду — говорит! И присылает мне реально два билета в лето на Пхукет! Нет, я, конечно, сам себе верил пока всю эту е*алу нес. Но надо же уже как-то понимать с кем ты имеешь дело-то, наверное? Ну ничему жизнь человека не учит! Ну это надо так? Счастливая такая! Тварь… Ей бы Шуберта исполнять. У Шуберта такое всё якобы простое, прозрачно-кристальное, а транслирует что? Вечное умирание. Как вся моя жизнь… поэтому исполнять его следует как бы сверх меры. Как бы «исполнять исполнение»… То есть немного отбито, как бы… идиотически. Вот интересно: стал бы я лучшим человеком, если б все-таки по искусству ударился? Среди всех этих артистов, художников здоровые люди есть вообще? Или кем бы мне тогда надо было бы быть? Со всей этой испепеляющей изнутри меня энергией? Что с нами с такими делать-то? Куда девать себя нам? Тем, кому всегда недостаточно? Тем, кому никогда нигде нет покоя? Что мне еще остается?
...